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MIA MADRE, NON HO PROVATO DOLORE

"Mia madre un giorno mi disse: "È triste quando una figlia vede solo i difetti della  madre, senza vedere tutto quello che ha fatto, tutti i sacrifici per lei". Epperò, occorre valutare caso per caso. In alcuni casi si tratta di IRRICONOSCENZA FILIALE, per via di  ragazzini egoisti e menefreghisti, che pretendono tutto senza offrire niente. In altri casi però entra in gioco il detto: CHI SEMINA RACCOGLIE. Non tutti i figli sono riconoscenti, ma non tutti i genitori hanno meritato la riconoscenza e l'affetto dei figli. A me per esempio è andata abbastanza di merda e mi sono davvero stufata di tenerlo per me, mi fa bene parlare tirare fuori tutto il dolore provato in questi anni. Non posso che abbracciare mio padre per tutto quello che ho dovuto subire e soffrire da mia madre. Infatti quando canto la canzone di De Andrè, io la modifico. Non me ne voglia il grande Faber. Onora il padre, sfankula la madre, che ogni ora ti regala il bastone, bacia la mano che ruppe il tuo naso perché le chiedevi attenzione. Quando a mia madre si fermò il cuore non ho provato dolore. Che poi, neanche è vero del tutto, perché quando è morta, ho sofferto per tutto quello che poteva esserci tra noi, se non fosse stato per le sue dipendenze, e le sofferenze subite a sua volta dai suoi genitori forse ancora peggio di lei". (Memorie di un adolescente, Memorie di un amore, 2017, Angela Kii, 21 anni).



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(Dedicato a mio padre e al papà di Antonio Leotti) Me ne sono andato pensando all'errore di lasciare solo mio padre, Antonio Gennaro Battantier, nato a San Casciano dei Bagni, agricoltore, uomo retto e gran lavoratore. Ho cercato per anni la perfezione, seminando errori, che poi ho coltivato, cucinato e mangiato. Mio padre da me si aspettava ben altri raccolti. Mi chiamo Andrea Giovanni Battantier, psicologo in un Consultorio, e sono ossessionato da mio padre, che un bel giorno lascia tutto in campagna e si mette a cercarmi, finendo barbone. E' stata mia la colpa? Io me ne partii per rinascere uomo. Lui per morire da bambino che non fu. Mio padre che non mi parlava, e mi scriveva belle lettere con la sua penna antica. Io leggevo quei pesanti fogli e sì, mi commuovevo, ma mai una volta poi trovai il coraggio di rispondere. Io parlavo bla bla bla, e lui scriveva ccccccccccc. Io un bel giorno lo trovai sulla panca del mio Consultorio, con la barba e quel suo essere ormai sperso e
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